Categoria: Resenhas

O maior fenômeno editorial de Augusto Cury tenta provar que atenção salva vidas — e seria mais convincente se confiasse um pouco menos na própria voz.

Apresentação da obra

Augusto Cury é psiquiatra, formado pela Faculdade São José do Rio Preto, e construiu carreira dividida entre consultório, pesquisa sobre qualidade de vida e uma bibliografia de mais de 70 títulos — a maior parte no cruzamento entre psicologia popular e autoajuda. É considerado o autor mais lido da década no Brasil, com mais de 35 milhões de exemplares vendidos e obras publicadas em mais de 70 países. É autor da chamada Teoria da Inteligência Multifocal, que apresentou primeiro em livros técnicos antes de testar a mesma tese em forma de ficção.

O Vendedor de Sonhos: O Chamado saiu em 2008 pela Editora Planeta e é, disparado, o título pelo qual Cury é mais conhecido — mais de 7 milhões de cópias só no Brasil, tradução pra mais de 60 idiomas, dois livros de continuação (O Vendedor de Sonhos e a Revolução dos Anônimos, de 2009, e O Semeador de Ideias) e uma adaptação pro cinema em 2016, com Dan Stulbach no papel principal, disponível hoje na Netflix. Também virou peça de teatro, ainda em cartaz em temporadas pelo país. Poucos autores brasileiros vivos têm um fenômeno editorial desse tamanho.

Vale alinhar expectativa antes de entrar: isso não é um romance no sentido convencional. É a teoria de um psiquiatra sobre saúde mental e sociedade, organizada em forma de história pra circular mais longe do que um livro técnico circularia. Isso não é demérito automático — mas molda tudo que vem depois, inclusive onde o livro tropeça.

Síntese do conteúdo

Júlio César Lambert é professor universitário de sociologia, numa universidade de São Paulo — rígido, perfeccionista, com fama de carrasco entre alunos e colegas. Vivia perseguindo uma régua de excelência que aplicava a todo mundo, inclusive a si mesmo, até a régua quebrar: traiu a esposa, acumulou dívidas, viu o filho, João Marcos, se afundar em drogas. Numa sexta-feira, sobe no topo de um prédio disposto a se jogar.

Um homem maltrapilho o alcança lá em cima. Ninguém sabe seu nome nem sua origem — ele mesmo nunca conta. Numa conversa longa, que mistura filosofia, religião e psicologia, convence Júlio César a descer. A partir dali, o professor vira o primeiro discípulo desse homem, que se autodenomina apenas “o Vendedor de Sonhos”.

Ao redor dos dois se forma um grupo insólito. Bartolomeu, apelidado “Boquinha”, é um alcoólatra sarcástico e engraçado. Dimas, conhecido como “Mão de Anjo”, é ladrão de profissão. Há uma modelo lutando contra bulimia, um homem que se passava por milagreiro, gente com transtornos psiquiátricos que a sociedade já tinha riscado do mapa. Cada um carrega uma ferida específica, e o Vendedor de Sonhos usa essa ferida como ponto de partida pras próprias lições — não pra curar no sentido clínico, mas pra devolver a cada um deles a sensação de que ainda importam.

Juntos, saem pelas ruas de São Paulo “vendendo sonhos”: provocando quem passa, questionando em voz alta o que a sociedade decidiu chamar de normal. A tese que o grupo repete, de formas diferentes, é que as sociedades modernas viraram um “hospício global” — onde ansiedade, pressa e a busca infinita por status são tratadas como saúde, e serenidade como desvio. Sem entregar o desenlace: o grupo cresce, ganha inimigos, e o livro termina abrindo espaço pras duas continuações.

Análise crítica

A crítica mais repetida sobre esse livro — tanto na adaptação pro cinema quanto no texto original — é que ele não é bem um romance. É a filosofia pessoal de um psiquiatra vestida de ficção, e os personagens funcionam menos como gente e mais como peças de apoio pra ilustrar um ponto específico: a bulimia existe pra falar sobre a tirania da aparência, o roubo existe pra falar sobre uma desonestidade maior que a do ladrão, o alcoolismo existe pra falar sobre fuga. Funciona como parábola. Tropeça quando tenta funcionar como romance, porque nenhum desses personagens sobrevive à própria função — tirando a ferida que cada um carrega, sobra pouco.

O estilo tem o mesmo problema em escala menor: o texto avança de frase de efeito em frase de efeito, e cada uma, isolada, funciona — é por isso que circula tanto fora do livro. Em sequência, página após página, o efeito é outro: cansa. A mesma objeção que a crítica especializada fez à adaptação pro cinema — abuso de clichês e lições de moral, frases inseridas só pra impactar — vale pro livro que a originou.

Mas tem uma decisão estrutural no livro que funciona de verdade, e que sobrevive a qualquer objeção de estilo: o elenco inteiro é formado por gente que a sociedade já descartou. Não é personagem coadjuvante gentil ajudando o herói — é o elenco principal inteiro. Um psiquiatra escrevendo sobre isso sabe exatamente o que está fazendo: dar página, nome e motivo pra quem normalmente só recebe diagnóstico, sentença ou capa de jornal. Essa escolha é o motivo pelo qual o livro, apesar de tudo, ainda funciona pra tanta gente — e é a parte que envelhece melhor.

Vale a leitura? Depende do que você busca. Quem quer prosa refinada, arco psicológico ou personagens que sobrevivem fora da lição que carregam vai se frustrar rápido — não é isso que o livro promete entregar, mesmo que o marketing ao redor dele às vezes sugira o contrário. Quem aceita o contrato desde a primeira página — isto é ficção terapêutica, não literatura no sentido tradicional — encontra ali uma leitura rápida, ágil, e ocasionalmente afiada o suficiente pra doer no lugar certo. É o tipo de livro que rende mais pra quem está precisando ouvir que ainda importa do que pra quem está avaliando técnica narrativa.

Biblioterapia

Separando os clichês do miolo, a tese central do livro não é complicada: atenção e dignidade, dadas a alguém que ninguém mais olha, mudam trajetória. Não é uma descoberta nova nem uma reviravolta de enredo — é uma afirmação razoavelmente testável sobre como gente realmente se recupera, e o fato de vir de um psiquiatra que chegou nela primeiro no consultório, antes de vestir de ficção, pesa a favor.

O diagnóstico que o livro faz da vida moderna — o tal “hospício global”, onde ansiedade crônica é tratada como normalidade e serenidade como esquisitice — soava como provocação em 2008. Quase duas décadas depois, com o quanto se fala hoje sobre burnout, saúde mental e o cansaço de estar permanentemente disponível, soa menos como provocação e mais como diagnóstico que a gente já conhece de cor mas segue ignorando na prática.

O livro não pede que você resolva a vida de ninguém.

Pede só que você repare em quem, na sua semana, só é lido pelo pior momento que já teve.

Isso não transforma o livro num manual de autoajuda funcional — a maior parte dele continua sendo discurso, não instrução prática. Mas a pergunta que sobra depois da última página é simples de fazer e incômoda de responder: quem, na sua própria órbita, você só enxerga pelo rótulo — o cliente difícil, o parente decepcionante, o colega que “sempre foi assim” — e o que custaria enxergar por qualquer outra coisa, só uma vez?

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O livro desta semana é sobre gente que pode dividir anos de experiência com a gente — e que a gente quase nunca nota.

Apresentação da obra

Gógol nasceu em 1809, na Ucrânia então sob domínio do Império Russo, e chegou a São Petersburgo ainda jovem tentando a vida no funcionalismo público. Chegou a trabalhar como copista — a mesma função que dá a Akaki Akakiévitch. É por isso que a sátira acerta tão bem. Ele não imaginou aquele mundo. Documentou.

Ficou conhecido pela peça O Inspetor Geral e pelo romance inacabado Almas Mortas, os dois ataques bem-humorados à hipocrisia da administração pública russa. Ao lado de Púchkin, é considerado fundador da linhagem realista que Dostoiévski, Tchekhov e Tolstói levariam adiante. Morreu em 1852, aos 42 anos, depois de um colapso místico-religioso que o levou a queimar boa parte da continuação de Almas Mortas.

O Capote foi publicado em 1842 e até hoje é tratado como fundação: Dostoiévski teria dito que “todos nós saímos do Capote de Gógol” — a frase virou lugar-comum, mas o motivo é real. Antes desse conto, é difícil achar um retrato tão preciso do funcionário público invisível.

Síntese do conteúdo

Akaki Akakiévitch Bachmátchkin copia documentos oficiais há anos, com um zelo quase religioso pela própria função — e é exatamente por isso que os colegas o ridicularizam. Vive sozinho, sem ambição, sem vínculo, até o inverno de Petersburgo tornar seu velho capote impossível de remendar. Passa a poupar cada centavo, privando-se do essencial, até conseguir mandar costurar um capote novo. No minuto em que veste o casaco, os mesmos colegas que o ignoravam passam a cumprimentá-lo. É convidado para uma festa em sua homenagem. Pela primeira vez, alguém olha para Akaki Akakiévitch.

Na volta pra casa, à noite, ele é assaltado — o capote, roubado. Recorre à polícia e, depois, a uma autoridade de alto escalão, o chamado “personagem importante”, pedindo ajuda. É humilhado publicamente por ousar incomodá-lo. Adoece de desespero e morre em poucos dias. O livro fecha com uma virada fantástica: seu fantasma passa a assombrar as ruas de Petersburgo arrancando capotes de quem passa, até encontrar, por fim, o próprio funcionário que o desprezara.

Por trás do enredo simples, Gógol constrói um argumento bem mais denso. O capote não é vaidade — é a única dignidade social que ainda sobrava pro Akaki, o único lugar onde alguém guarda autoestima quando cargo, reconhecimento e voz já foram negados antes. A cidade gelada não é cenário, é personagem: Petersburgo, capital administrativa do império, funciona no livro como o retrato de uma burocracia eficiente no papel e gélida com quem não tem influência nenhuma. O nome duplicado — Akaki Akakiévitch, quase uma repetição de si mesmo — denuncia que nem a própria família se deu ao trabalho de imaginar algo diferente pra ele. E a hierarquia rígida da Rússia czarista, a Tabela de Postos criada por Pedro, o Grande, definia o valor de uma pessoa pela posição na tabela, não por quem ela era de fato — o que faz do “personagem importante” não um vilão de exceção, mas a engrenagem funcionando exatamente como foi projetada.

Análise crítica

As reflexões desse livro me levaram direto aos dois anos que estagiei na Vara de Execuções Penais do Tribunal de Justiça do Rio de Janeiro. O TJ tinha — e ainda tem — muitos servidores reaproveitados de instituições extintas, recolocados em cargos menos complexos pra facilitar a readaptação. Alguns setores tinham gente praticamente reclusa: era raro topar com esses servidores nos corredores. Numa tentativa de resgatar a denominação exata do cargo de um deles, descobri o quanto a história de Gógol é real. Não é personagem de livro. É gente que eu cruzei. O aprendizado que fico dessa lembrança não é sofisticado: precisamos valorizar mais as pessoas.

Tecnicamente, o texto de Gógol usa um recurso que reforça essa mesma lição sem precisar dizer isso em voz alta: o narrador convida o leitor a tratar Akaki com chacota — o funcionário ridículo, obcecado por copiar letras — só pra depois revelar que, por trás da piada, Akaki tinha uma frase que nunca teve coragem de dizer em voz alta.

É o livro inteiro virando uma armadilha contra quem acha que descaso com o pequeno é só piada — poucos autores conseguem construir isso com essa precisão.

Mas não vou passar pano. Tem dois pontos que valem ressalva. O primeiro: a leitura, mesmo sem nunca dizer isso de forma explícita, parece carregar uma ojeriza pessoal do autor a cargos de comando. Gógol foi copista — a mesma função humilhante que dá a Akaki —, e é difícil não notar que todo personagem em posição de autoridade no livro é raso, cruel ou, na melhor das hipóteses, indiferente. Não existe um único superior decente na história inteira. Isso não invalida a crítica social — pelo contrário, dá a ela a força de quem viveu aquilo por dentro —, mas também significa que o livro não é uma análise fria e equilibrada de hierarquia. É um acerto de contas. Vale ler sabendo disso.

O segundo ponto é de construção: a virada fantástica do fantasma, pra mim, é a parte mais frágil do livro. Funciona como ironia, mas também resolve a injustiça fácil demais — devolve uma satisfação poética que a vida real quase nunca devolve. Um final realista, sem vingança nenhuma, teria doído mais. Gógol escolheu o consolo. Entendo por quê, mas é uma escolha, não uma obrigação do material.

Isso vale a leitura? Vale — e rápido: são menos de 40 páginas. Mas quero alinhar expectativa, não empurrar o livro goela abaixo. Nunca vou desencorajar ninguém de ler nada. O que dá pra dizer, com honestidade, é pra quem esse livro rende mais: quem já sentiu o próprio trabalho ser tudo o que resta de identidade, quem já foi ignorado por alguém com mais patente, ou quem simplesmente gosta de ver a engrenagem de uma injustiça pequena sendo desmontada peça por peça. Quem busca um enredo cheio de reviravoltas ou personagens com arco psicológico profundo pode achar Akaki fino demais — Gógol constrói tipo, não retrato completo. Isso é escolha de estilo, não defeito, mas é bom saber antes de abrir o livro.

Biblioterapia

Tem gente que vai se ver direto no Akaki. Quem naturalizou tratar o próprio cargo como a prova principal do próprio valor. Quem já foi ignorado — ou pior, ridicularizado — por alguém alguns degraus acima, e engoliu isso calado porque reclamar custava caro demais. Quem já colocou toda a autoestima disponível num símbolo de status (um cargo, um carro, um diploma) e sentiu o chão sumir quando esse símbolo foi ameaçado ou perdido. Pra esse leitor, o livro não é sobre um funcionário russo de 1842. É sobre segunda-feira.

Já defendi gente que passou anos presa porque, em algum ponto da cadeia — delegacia, promotoria, cartório —, ninguém parou tempo suficiente pra olhar o caso de verdade.

Não é erro do sistema.

Ele funciona exatamente assim.

No Brasil, essa lógica tem cor e endereço — quem nunca teve capote, nunca teve advogado, escola, alguém que atendesse o telefone quando precisou, é tratado como ameaça antes de ser tratado como gente. Se você reconhece alguém assim, ou reconhece a si mesmo, esse livro rende mais do que parece.

Tem outro grupo que talvez se incomode mais — e é proposital: quem está hoje numa posição de comando. Ler sobre o “personagem importante” humilhando Akaki por diversão dói mais em quem já esteve do outro lado do balcão decidindo se prestava atenção ou não em alguém menor. Não é acusação. É espelho. E tem também quem vai se reconhecer no narrador do início do livro — quem já riu, mesmo que baixinho, de alguém que levava a própria função pequena a sério demais. Esse desconforto é o ponto. Biblioterapia boa não é só a que console; às vezes é a que incomoda o suficiente pra mudar o próximo gesto.

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